Las gotas se agolpan con
violencia,
se desmoronan
sobre mi cuerpo transparente
y pensativo.
Torrentes de brazos toman
forma de hoja.
Mi savia está de fiesta,
poblada de
insectos que liban mis flores
con su lengua sin brillo
y su danza crepitante.
Volverán con otros labios
una
y otra vez...
Mientras tanto
vuelvo a ser semilla
y a brotar raíces
campesinas.
El aire huele a hierba
y perfumada de amor,
lloro.
Bibiana Alonso
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