Y el viento mueve
las cortinas
pero no alcanza...
No hay qué comer,
solo las últimas flores
arrancadas con frenesí,
pétalo a pétalo,
semillas
hÍbridas
que hunden sus pies
en el barro y
un crujido animal
en cada puño,
o frágiles
que buscaron el cielo
en otra casa
verdosa,
o albúminas
que guardarán
su rebelión
en el silencio
más fértil,
hasta que
la memoria
se haga mirada.
"Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.
Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.
Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.
Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.
Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente..."
Idea Vilariño
El 12 de Julio de 1904 nacía en Chile, Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto cuyo seudónimo años después sería Pablo Neruda. Va nuestro homenaje a un maravilloso poeta y polìtico, en el aniversario de su nacimiento.
"Pan,
con harina,
agua
y fuego
te levantas.
Espeso y leve,
recostado y redondo,
repites el vientre
de la madre,
equinoccial
germinación
terrestre.
Pan,
qué fácil
y qué profundo eres:
en la bandeja blanca
de la panadería
se alargan tus hileras
como utensilios, platos
o papeles,
y de pronto,
la ola
de la vida,
la conjunción del germen
y del fuego,
creces, creces
de pronto
como
cintura, boca, senos,
colinas de la tierra,
vidas,
sube el calor, te inunda
la plenitud, el viento
de la fecundidad,
y entonces
se inmoviliza tu color de oro,
y cuando se preñaron
tus pequeños vientres,
la cicatriz morena
dejó su quemadura
en todo tu dorado
sistema de hemisferios.
Ahora,
intacto,
eres
acción de hombre,
milagro repetido,
voluntad de la vida.
Oh pan de cada boca,
no
te imploraremos,
los hombres
no somos
mendigos
de vagos dioses
o de ángeles oscuros:
del mar y de la tierra
haremos pan,
plantaremos de trigo
la tierra y los planetas,
el pan de cada boca,
de cada hombre,
en cada día,
llegará porque fuimos
a sembrarlo
y a hacerlo,
no para un hombre sino
para todos,
el pan, el pan
para todos los pueblos
y con él lo que tiene
forma y sabor de pan
repartiremos:
la tierra,
la belleza,
el amor,
todo eso
tiene sabor de pan,
forma de pan,
germinación de harina,
todo
nació para ser compartido,
para ser entregado,
para multiplicarse.
Por eso, pan,
si huyes
de la casa del hombre,
si te ocultan,
te niegan,
si el avaro
te prostituye,
si el rico
te acapara,
si el trigo
no busca surco y tierra,
pan,
no rezaremos,
pan,
no mendigaremos,
lucharemos por ti con otros hombres,
con todos los hambrientos,
por todos los ríos y el aire
iremos a buscarte,
toda la tierra la repartiremos
para que tú germines,
y con nosotros
avanzará la tierra:
el agua, el fuego, el hombre
lucharán con nosotros.
Iremos coronados
con espigas,
conquistando
tierra y pan para todos,
y entonces
también la vida
tendrá forma de pan,
será simple y profunda,
innumerable y pura.
Todos los seres
tendrán derecho
a la tierra y a la vida,
y así será el pan de mañana,
el pan de cada boca,
sagrado,
consagrado,
porque será el producto
de la más larga y dura
lucha humana.
No tiene alas
la victoria terrestre:
tiene pan en sus hombros,
y vuela valerosa
liberando la tierra
como una panadera
conducida en el viento."
Pablo Neruda.
El agua
lacera la tierra,
orada su
virginidad
con tesón de
niño insaciable;
entre
piedras y silenciosos escombros
navega impiadosa
el humus sediento.
Serpentea,
se abre paso
a mordiscones
ignorando
tiempo e historia,
abraza el
origen
en un ritual
prematuro
de milagroso
azar.
Su oxidado laberinto,
ciego a misterios
ancestrales,
coronará el
primer grito,
iracunda súplica
sin refugio;
se volverá llamada,
espejo de
frutos nuevos
y fresca sensualidad,
turbulento
juego,
simiente infinita
de inasible memoria.
Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.
Pablo Neruda
Que tu tierra trabaje silenciosa en invierno y que sea terreno fecundo para tus sueños.
" A veces me parece que en vez de sangre roja,
me puebla verde savia.
Que los brazos flexibles que se extienden
son dos torneadas ramas.
Que este cuerpo que vibra sensitivo,
es un tallo ondulante que se alarga.
Que hasta el claro cabello tiene a veces
vaivenes de hojarasca.
Oh, la alegría cierta y rumorosa
de sentirme crecer como una planta.
El hombre que me quiera
sabrá de mi fragancia.
Huelo a flores silvestres,
a hiervas y a manzanas.
Tengo un sabor de fruta pintona y codiciada,
como si se me diera, jugosa y sin reservas,
la pulpa de las uvas redondas y doradas.
Las manos del que quiera
sabrán de mi substancia,
elástica y salvaje,
madura y perfumada.
Toda la primavera ruidosa y transparente
se llamará mi hermana.
Seré el más fuerte leño.
Mas cederé a su empuje como una débil rama.
Lo cercaré de trinos.
Lo rondaré de lianas.
Entonces, más que nunca,
¡que goce será el goce de florecer en savia!"
Susana Esther Soba
